Das ist die Theorie. Mein Nachmittag ist die Praxis. Pressevorführung des neuen „Bridget Jones“-Films. Lange Schlangen von Leuten, die ihre Taschen und Handys abgeben müssen zum Schutz gegen Videopiraterie. Ich gehe die Schlange entlang, ich kassiere Blicke. Und was für Blicke. Ich bin es gewohnt, registriert zu werden, ich bin 1,83 Meter groß und hellblond, ein Leuchtturm in jeder Menschenmenge. Aber diese Blicke sind anders. Kühl. Verächtlich. Entsetzt. Empört. Und sie kommen alle von Frauen. Die Blicke sagen: Du hast die Spielregeln missachtet. Du hast dich nicht an das geheime Gesetz gehalten. Das da lautet: Reiß dich zusammen. Gib dir Mühe wie wir alle und friss nicht so viel. Die Blicke kommen dreimal, viermal, begleitet von einem dezenten Stoß in die Rippen der Begleitung.

Ich gehe durch die Sicherheitsschleuse, eine Frau fährt mit einem Metalldetektor an mir entlang, tastet mich ab, sehr schnell, sehr widerwillig. Sie guckt verzweifelt zu ihrem Kollegen, man merkt, sie will mich nicht anfassen. Ich könnte in meinem falschen Bauch eine komplette Kameraausrüstung inklusive Kopierwerk ins Kino schmuggeln, sie würden es nicht merken.